第三章（10 / 19）
特瑞莫·沃兹手里也拿着枪，那是一把杀伤力极大的枪。这两个男人都盯着皮特·昂格里奇，一语不发。皮特·昂格里奇高举双手，眼神空洞，一张小嘴紧紧闭着。
穿着格子西装的黑人拖着长而松散的步子靠近他，把枪口顶在他的胸口，摸进他的口袋，搜罗出皮特·昂格里奇的那把枪。他把枪扔在皮特身后的地上，然后随心所欲地挥起自己的枪，用枪柄冲皮特·昂格里奇的下巴抡了过去。
皮特·昂格里奇一下子踉踉跄跄，舌头下面流出咸咸的血。他眨眨眼，低吼道：“我记住你了，兄弟。”
黑人咧开嘴笑着：“别让我等太久，伙计，别太久。”
他又用枪柄抡了皮特·昂格里奇一下，然后他突然把枪塞回侧面的口袋，空出两只巨大的手，狠狠扼住皮特·昂格里奇的喉咙。
“你越是嘴硬，我就越想让你闭嘴。”他几近温柔地说。
他用大拇指按着皮特·昂格里奇脖子上的动脉，又大又硬的手就像门把手一样让皮特快要窒息。渐渐地，他面前这张脸占据的空间越来越大，一张模糊的脸上还咧着嘴在笑。那张脸又变得越来越轻，越来越虚幻。
皮特·昂格里奇想要给那张脸一拳，但根本用不上力气，就像一个泄了气的皮球似的。他的拳头砸在面前那张脸上时没有丝毫感觉，那个男人把他翻了个身，膝盖一下顶到他的后背，他一下子弯腰跪了下来。
霎时间一片静默，皮特·昂格里奇除了自己脑袋里血在流动的声音之外，什么也听不到。接着，从远处隐隐飘来一个女人细微的尖叫声。更远处响起了特瑞莫·沃兹的喃喃低语：“差不多了，鲁夫，可以了。”
接着是一声枪响，皮特·昂格里奇只觉得自己的世界天翻地覆，鲜血四处飞溅。面前一片黑暗，万籁俱寂，这片黑暗隔绝了外界的一切事物，一滴鲜血也渗不进来。
那个黑人放倒了皮特·昂格里奇疲软的身躯，向后退，然后搓搓手。
“没错，我就喜欢欺负他这种人。”他说了一句。
5
穿着格子西装的黑人坐在坐卧两用长椅的一角，略带疲倦地弹起五弦琴。他宽阔的脸庞给人一种肃穆、平和的感觉，还透着一丝伤感的神情。他用手指慢慢地拨动琴弦，头歪向一边，嘴角还叼着一根皱巴巴的烟蒂。
他的喉咙发出一种低鸣的声响，他在唱歌。
壁炉架上放着一只廉价的电钟，上面显示着：11点35分。客厅空间不大，却摆满了各种明晃晃的家具，一盏红色的落地灯，灯座还有一串法国娃娃的装饰品，绚丽的地毯上绣着一颗巨大的钻石图案，两扇带窗帘的窗户之间是一面镜子。
后面有一扇门半敞开着，旁边一扇通向走廊的门却紧闭着。
皮特·昂格里奇躺在地板上，张着嘴巴，伸展着双臂。他大口喘着粗气，打着鼾。他闭着眼，在红色地灯的映衬下，他满脸通红，就像是发了高烧的样子。
黑人把五弦琴从他巨大的手中移开，站起身来打了个哈欠，并伸了个懒腰。他在房间里行走，看着壁炉架上的台历。
“这上面不是八月。”他有些烦躁不安。
他从台历上撕下一页纸，攒成一团扔在皮特·昂格里奇脸上。皮特·昂格里奇一动不动，他已经失去了意识。黑人将抽剩下的烟蒂吐到手掌心里，然后朝着和纸团同样的方向，用指甲弹过去。
他在房间里闲逛了几步，然后俯身下来，用手触了触皮特·昂格里奇太阳穴的瘀青，他一边按着瘀青，一边露齿笑着，皮特·昂格里奇还是没有动弹。
黑人站起身来，若有所思地踢了一脚昏迷着的皮特的肋骨处，又重复踢了几下，但没有很用力。皮特·昂格里奇这才有些许的反应，他发出咯咯的声音，然后把头扭到一侧。黑人看上去很满意，任由他动弹，兀自走回了长椅。他搬起五弦琴靠在门口的墙上。小桌子上有一张报纸，报纸上放着一把枪。他走到半敞着的门里去，回来时手上拿着一品脱瓶装的杜松子酒，还剩一半的量。他用一个手帕用力地擦拭瓶子，然后将它放在壁炉架上。
“是时候了，朋友。”他沉思过后大声说道，“你醒来的时候，应该会感觉不舒服，或许还要打一针药——不过，我倒是有个好想法。”
他再次去拿酒瓶，单膝跪地，往皮特·昂格里奇嘴里和下巴上灌杜松子酒，酒水四溅，前胸的衬衫已然被酒浸湿。他先是把酒瓶子放在地上，擦干瓶子之后，将瓶塞弹到长椅下面。
“来拿啊，你这个白种人。”他轻声说道，“证据不会说谎。”
他拿起被枪压住的那张报纸，一把把枪推开，枪滑落到地毯上，又一脚踢到皮特·昂格里奇伸长手臂也够不到的地方。
他站在门口，仔细观察房间的布局，点点头，然后拿起他的五弦琴。他打开门，向外探出身子，又往回望了望房间里。
“再会了，朋友。”他的声音很轻，“我要去呼吸一下外面的新鲜空气，你死到临头了，可能就是一眨眼的工夫，也不必煎熬着。”
他关上门，沿着走廊走到楼梯口，然后下楼。从那扇关着的门里传来微弱的收音机声音。这座公寓的入口大厅空无一人，穿着格子西装的黑人溜进大厅一个黑暗角落处的付费电话亭，然后投了五美分硬币拨号。 ↑返回顶部↑
穿着格子西装的黑人拖着长而松散的步子靠近他，把枪口顶在他的胸口，摸进他的口袋，搜罗出皮特·昂格里奇的那把枪。他把枪扔在皮特身后的地上，然后随心所欲地挥起自己的枪，用枪柄冲皮特·昂格里奇的下巴抡了过去。
皮特·昂格里奇一下子踉踉跄跄，舌头下面流出咸咸的血。他眨眨眼，低吼道：“我记住你了，兄弟。”
黑人咧开嘴笑着：“别让我等太久，伙计，别太久。”
他又用枪柄抡了皮特·昂格里奇一下，然后他突然把枪塞回侧面的口袋，空出两只巨大的手，狠狠扼住皮特·昂格里奇的喉咙。
“你越是嘴硬，我就越想让你闭嘴。”他几近温柔地说。
他用大拇指按着皮特·昂格里奇脖子上的动脉，又大又硬的手就像门把手一样让皮特快要窒息。渐渐地，他面前这张脸占据的空间越来越大，一张模糊的脸上还咧着嘴在笑。那张脸又变得越来越轻，越来越虚幻。
皮特·昂格里奇想要给那张脸一拳，但根本用不上力气，就像一个泄了气的皮球似的。他的拳头砸在面前那张脸上时没有丝毫感觉，那个男人把他翻了个身，膝盖一下顶到他的后背，他一下子弯腰跪了下来。
霎时间一片静默，皮特·昂格里奇除了自己脑袋里血在流动的声音之外，什么也听不到。接着，从远处隐隐飘来一个女人细微的尖叫声。更远处响起了特瑞莫·沃兹的喃喃低语：“差不多了，鲁夫，可以了。”
接着是一声枪响，皮特·昂格里奇只觉得自己的世界天翻地覆，鲜血四处飞溅。面前一片黑暗，万籁俱寂，这片黑暗隔绝了外界的一切事物，一滴鲜血也渗不进来。
那个黑人放倒了皮特·昂格里奇疲软的身躯，向后退，然后搓搓手。
“没错，我就喜欢欺负他这种人。”他说了一句。
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穿着格子西装的黑人坐在坐卧两用长椅的一角，略带疲倦地弹起五弦琴。他宽阔的脸庞给人一种肃穆、平和的感觉，还透着一丝伤感的神情。他用手指慢慢地拨动琴弦，头歪向一边，嘴角还叼着一根皱巴巴的烟蒂。
他的喉咙发出一种低鸣的声响，他在唱歌。
壁炉架上放着一只廉价的电钟，上面显示着：11点35分。客厅空间不大，却摆满了各种明晃晃的家具，一盏红色的落地灯，灯座还有一串法国娃娃的装饰品，绚丽的地毯上绣着一颗巨大的钻石图案，两扇带窗帘的窗户之间是一面镜子。
后面有一扇门半敞开着，旁边一扇通向走廊的门却紧闭着。
皮特·昂格里奇躺在地板上，张着嘴巴，伸展着双臂。他大口喘着粗气，打着鼾。他闭着眼，在红色地灯的映衬下，他满脸通红，就像是发了高烧的样子。
黑人把五弦琴从他巨大的手中移开，站起身来打了个哈欠，并伸了个懒腰。他在房间里行走，看着壁炉架上的台历。
“这上面不是八月。”他有些烦躁不安。
他从台历上撕下一页纸，攒成一团扔在皮特·昂格里奇脸上。皮特·昂格里奇一动不动，他已经失去了意识。黑人将抽剩下的烟蒂吐到手掌心里，然后朝着和纸团同样的方向，用指甲弹过去。
他在房间里闲逛了几步，然后俯身下来，用手触了触皮特·昂格里奇太阳穴的瘀青，他一边按着瘀青，一边露齿笑着，皮特·昂格里奇还是没有动弹。
黑人站起身来，若有所思地踢了一脚昏迷着的皮特的肋骨处，又重复踢了几下，但没有很用力。皮特·昂格里奇这才有些许的反应，他发出咯咯的声音，然后把头扭到一侧。黑人看上去很满意，任由他动弹，兀自走回了长椅。他搬起五弦琴靠在门口的墙上。小桌子上有一张报纸，报纸上放着一把枪。他走到半敞着的门里去，回来时手上拿着一品脱瓶装的杜松子酒，还剩一半的量。他用一个手帕用力地擦拭瓶子，然后将它放在壁炉架上。
“是时候了，朋友。”他沉思过后大声说道，“你醒来的时候，应该会感觉不舒服，或许还要打一针药——不过，我倒是有个好想法。”
他再次去拿酒瓶，单膝跪地，往皮特·昂格里奇嘴里和下巴上灌杜松子酒，酒水四溅，前胸的衬衫已然被酒浸湿。他先是把酒瓶子放在地上，擦干瓶子之后，将瓶塞弹到长椅下面。
“来拿啊，你这个白种人。”他轻声说道，“证据不会说谎。”
他拿起被枪压住的那张报纸，一把把枪推开，枪滑落到地毯上，又一脚踢到皮特·昂格里奇伸长手臂也够不到的地方。
他站在门口，仔细观察房间的布局，点点头，然后拿起他的五弦琴。他打开门，向外探出身子，又往回望了望房间里。
“再会了，朋友。”他的声音很轻，“我要去呼吸一下外面的新鲜空气，你死到临头了，可能就是一眨眼的工夫，也不必煎熬着。”
他关上门，沿着走廊走到楼梯口，然后下楼。从那扇关着的门里传来微弱的收音机声音。这座公寓的入口大厅空无一人，穿着格子西装的黑人溜进大厅一个黑暗角落处的付费电话亭，然后投了五美分硬币拨号。 ↑返回顶部↑